Екатерина Мурашова - Кто последний? – Мы за вами!

Ты только не удивляйся и не бойся. Нужно, чтобы ты услышала это сейчас, а то потом ты можешь не понять и что-то не так сделать.

Это ты нужна им, а не я. Так было задумано с самого начала. Меня использовали только как вспомогательный объект, для подготовки материалов, мои связи и все такое. Теперь я не нужен и должен выйти из игры. Не бойся, ИМ все равно, что со мной будет, поэтому я могу и выжить. Но ОНИ убили Кларка. Потому что иначе им было до тебя не добраться. Его гибель была твоей инициацией, а я – просто сопровождающим в пути. Как Данте у Вергилия. То есть наоборот, Вергилий у Данте. Или еще как-то. Не важно. Я видел, что ты меняешься, но не знал, что это значит. Я всегда оставался в плену своих схем. И никак не связывал твои изменения с их деятельностью. Такая своеобразная мания величия. Я считал ИХ СВОЕЙ болезнью, понимаешь? Нечто вроде монополизма. Я не мог взглянуть шире, и никто не мог, но это не оправдывает меня. Я должен был догадаться и защитить тебя. Или хотя бы подготовить… Но я был слеп, ничего не понимал и вообразил себя спасителем человечества. Любая цена, которую мне придется заплатить, слишком мала. За такую оплошность…

– Анри, родной, успокойся, – Вельда обтерла лицо Анри мокрой тряпкой, потом на мгновение прижалась губами к его лбу. – Я все сделаю, все будет хорошо, успокойся. ОНИ найдутся, мы с НИМИ договоримся… Все будет хорошо. А мы с тобой будем жить долго и счастливо. Я тебя никому не отдам. Ты самый умный и самый красивый мужчина на земле. А то что сумасшедший, так это ничего страшного – так даже интереснее. Никогда не летала ночью на вертолетах…

Вельду клонило в сон, что после бессонной ночи выглядело вполне естественным. Анри лежал на снятых с геликоптера сидениях и иногда бредил, а иногда погружался в милосердное забытье. Кларк строил запруду на маленьком ручье, который протекал по краю поляны. Распакованный рюкзак и синяя коробка чужеродно зияли на покрытой холодной осенней росой траве. Недавно опавшие листья еще не успели побуреть и пестрили в глазах, как абстрактная живопись.

Вельда в который уже раз полусонно и тревожно оглядывалась вокруг. Где же ОНИ? И как она ИХ узнает? Что ОНИ такое? Хотелось бы, чтобы ИХ приход не был неожиданным.

– Мама, а что мы здесь будем делать? – спросил Кларк.

– Мы тут ждем, – лаконично ответила Вельда.

– Ждем – кого? – не унимался Кларк.

– Того, кто придет, – как ни странно, но этот ответ удовлетворил малыша, и он снова занялся своей плотиной.

Белые облака над головой. Слишком быстро они бегут. Черные ели на краю поляны и огромные паутины, соединяющие их, унизанные сверкающими капельками. Как-то странно шевелятся верхние еловые лапы. Вроде ветра совсем нет… Вниз, с косогора, на котором приземлился геликоптер, видно неспешное течение черной, усыпанной осенними листьями речки, белые стволы склонившихся к ней берез, а дальше синеющие холмы, поросшие лесом и утренняя осенняя дымка над ними, которая как-то странно шевелится и вроде бы живет какой-то своей особой жизнью…

– Хватит! – Вельда решительно закрыла саднящие глаза. – Надо хотя бы немного поспать. Захотят поговорить – разбудят. А то я уже совсем ничего не соображаю…

– Здравствуйте! – отчетливо сказал Кларк и выпрямился на скользком берегу своего ручья.

Вельда ошалело взглянула на сына. В его глазах отражалось небо. Как у Кларка. Чувствительный, как Анри. Сигнальная наследственность. Мой сын. Вельда огляделась. Также бегут облака, приглушенно шумят сосны, неспешно течет река, вялый осенний муравей тянет сосновую иголку. Замерли на концах ловчих нитей пауки.

– С кем ты здороваешься?

– Мама! Неужели ты не видишь? – звонко и удивленно откликнулся Кларк. – Они же пришли!